drown myself in alcohol, that shit never helps at all

просыпаться в чужих постелях становится уже неизмененой привычкой на протяжении последних двух лет. просыпаться в чужих домах, с диким похмельем либо все еще пьяным и обдoлбанным – уже рутина. отрабатывать часы в тату-салоне, потом идти на какую-нибудь голливудскую вечеринку, вливать в себя литры алкоголя и нюхать длинные дорожки со стеклянного стола. иногда забывать про шумные вечеринки, закрывшись в своей накуренной квартире, полностью пропахшей мapихуанной на несколько дней, не бриться, не менять одежду, а сидеть в прострации с гитарой и писать песни, которые никто никогда не увидит. потом вспоминать об обещание погибшему другу, через силу приводить себя в порядок и начинать пытаться заново жить. как нормальный человек, потому маленький ребенок не должен видеть его в таком состояние. иззи и так много пережил, и она единственный смысл жизни в жизни монро. если бы не эта шестилетняя любознательная девчонка, то вряд ли бы фаулер задержался в этом мире. ради нее, он каждый день вставал с кровати, ради нее, он боролся с пустотой в душе. рядом с ней, мужчина мог забыть о всех потерях, которые он пережил. это маленькое чудо стоила того, чтобы продолжить бороться за свою жизнь. фаулер старался как можно чаще навещать ее и проводить время с ней. хотя бы час в день тратил на прогулку с ней в парке, либо водил по городу и всяким детским местам. с радостью пропускал тусовки, чтобы провести выходные с иззи, пока ее мать уезжала по делам или отдыхать. девчонка так сильно напоминала своего отца, а монро чертовски сильно скучал по своему лучшему другу, которого не было в живых уже полтора года. и даже недолгое времяпровождение с ней, давала ему повод не закончить с пулей в виске. каждый раз, когда мужчина чувствовал, что опять находиться на грани и близок к тому, чтобы пересечь ее, он сразу бросал все свои дела и ехал к этой малышке.

но был день, когда монро не мог себе позволить, чтобы иззи увидела его таким. день, даже когда она бы ему ничем не помогла. это день – годовщина смерти его жены и не рожденного ребенка. и сегодня был как раз такой день. исполнялось ровно три года, как его любимая погибла в ужасной автокатастрофе. день, который он ненавидел больше всего в жизни. зная, что этот день скоро наступит, последние три дня фаулер проводил на вечеринках, перебираясь из одного дома в другой, просыпаясь в чужих объятиях девиц, с жутким похмельем. а потом снова вливая в себя виски, водку, пиво, все алкогольное, что находил на своем пути. и в день годовщины, монро опять проснулся в постели, которая не принадлежала ему, с незнакомой девчонкой, ее голова лежала на его груди и они оба были обнажены. даже еще не открыв глаза, мо знал, что это за день. он надеялся, что его aлкогoльно-наркomический mрип поможет ему потеряться во днях и пропустить этот ненавистный день. но нuхуя подобного, это не помогло. монро не смог потеряться в пьяном и обдолбанном состояние на эти дни, не смог потеряться в безымянных девицах в постели. поэтому когда, он проснулся в чужих объятиях, ему стало тошно. весь алкоголь, который он выпил ночью стал проситься наружу, поэтому мужчина покинул эту постель и направился в ванную. выблевав весь свой желудок, а в придачу и всю свою душу, фаулер взглянул на свою отражение в зеркало. растрепанные высветленные волосы, которые немедленно требовали стрижки и расческу, огромные синяки под глазами, бледность. парочку засосов на его шее от которых мо снова вывернуло желчью. он до сих чувствовал чужие прикосновения к своему телу, поцелуи на его коже и от этого было мерзко. монро чувствовал себя грязным, отвратительным и ему хотелось смыть с себя это. залезает под холодный душ, чтобы избавить себя от ночных последствий, избавить свое тело от запаха алкоголя и сигарет, избавить свои мысли от ненужных и болезненных мыслей. но это ниxуя не помогает. трет до красноты кожи, пытается очиститься. он сам себе ненавистен. потому что фаулер должен просыпаться с шерри, а не с незнакомой девчонкой, имени, который мужчина даже не помнит и вряд ли вспомнит. с шерри он должен принимать душ, завтракать и проводить свои дни. с ней разделять радость и горе. но бог распорядился иначе. пошел он нaхер, этот бог. монро ненавидел его сейчас. он лишил его самых важных людей в его жизни.

после душа спускается на первый этаж, подбирает бутылку не открытого пива, удивительно как оно еще сохранилось целое, скручивает кocячок и прячется на заднем дворе, пока все спят. дым вдыхаемый от мapихуанны и глоток прохладного пива помогают ему пережить похмелье, хотя пустой желудок сжимается, когда хмельной напиток попадает туда. в голове проносится мысль, что нужно туда что-то закинуть, помимо алкоголя. дом начинает просыпаться после вечеринки, а у монро нет никакого желания контактировать сегодня с кем-либо. покидает этот дом на такси, которое привозит его к своей квартире, которую он купил сразу же после смерти жены. когда она еще была жива, фаулер купил просторный дом, в котором самостоятельно красил стены в детской. после смерти он не смог даже туда зайти, потому что все напоминало ему о том, кого мужчина потерял. зик – его лучший друг продал его и купил ему квартиру недалеко от себя. монро был не против, в то время ему было совсем наплевать на все. его волновало доза белого порошка и бутылка водки. по пути заезжает в небольшой ресторанчик, где берет еду на вынос. оказавшись в квартире, морщится от застоявшегося запаха, ее четыре дня не проветривали. спешит открыть все окна и впустить свежий воздух. располагается на диване, ставя перед собой еду, бутылку виски [плевать, что всего час дня]. закручивает кocячок, раскуривает его, потом ест еду, запивая ее виски. когда еда заканчивается, вливает в себя виски и отрубается на диване под собственную музыку, включенную на телефоне.

просыпается ближе к семи вечера от сухости во рту и головной боли. снова скуривает косяк, хочет сделать глоток вuски, но обнаруживает, что бутылка пуста. ищет в доме хоть каплю алкоголя, но его нет. пусто, прямо как в его душе. ищет кокаин, но его тоже нет. громко материться, берет ключи от машины и едет к приятелю, где всегда есть порошок и aлкоголь. монро не чувствует себя пьяным, наоборот, он чувствует себя слишком трезвым для этого мира. едет на средней скорости, соблюдает все правила, чтобы его не остановил не один патруль, хотя хочется из-за всех сил дать по газу, набрать большую скорость и в мгновение оказаться в чужом доме.

паркует небрежно, рядом с такими же неровно поставленными машинами на лужайке. это лос-анджелес, здесь вечеринке круглосуточно и не зависят от времени суток. они проходят всегда, в любое время.

пробирается сквозь людей к приятелю, здоровается с ним, перебрасываясь обычными, ничем не значимыми фразами. выпивает с ним шоты, потом нюхает дорожку, снова шоты и снова дорожка. косячок, шоты, все смешивается. время длится быстро и все сливается в одну размытую картинку. приходит в себя только на улице, когда пытается открыть ключом свою машину одной рукой, а во второй держа бутылку тeкилы. машина открывается, наверное с десятой, а то и пятнадцатой попытки. перед глазами все размыто, то ли от алкоголя, то ли от слезы, то ли от всего одновременно. оказавшись внутри салона, монро закуривает и пытается вспомнить зачем он сюда сел. пытается завести машину, но у него не получается, ключ не хочет поворачиваться в нужную ему сторону и фаулер устало вздыхает, облокачивая голову на руль. наверное, не судьба ему попасть на кладбище. на которое он до последнего не хотел ехать, надеясь, что потонет в алкогольно-наркотическом трипе. да только, вышел он ему боком.

достает телефон, разблокировать получается после пяти неверных попыток ввода пароля. ищет в контактах нужное ему имя. долго поиски не длятся, имя почти в самом начале списка.

— билли? – когда гудки исчезают, зовет монро подругу, — отвези меня на кладбище.