Весна - это Лимб. Хождение по Дантевскому аду во всей своей величественной красе. Время, когда твоего колокольного роста не хватает, ты чувствуешь себя не поверх них, а под ними, на глубине. Вода давит-давит-давид, черная колыбель, из под ее покровов выбраться нереально, и все, что остается - ждать. Ждать и саморефлексировать, ибо если движение мысли остановится, то остановится сама жизнь.
Минувшее разваливается на куски. Его уносит поток времени. Сквозь мои пальцы, в самые глубины, в реку под рекой, где все погибает навсегда. Я боюсь, что снова разорву связь с внутренним, что она рухнет сама под натиском всего того, что свинцовыми тучами грохочет на горизонте. В прочем, бояться - не значит складывать оружие.
А время... Время - глубочайшая из могил. И в середине моей истории дыра, которую я создала сама, чтобы уберечь себя от неминуемого саморазрушения. Дыра от всей той гнили, гноя, хилуса, которые я руками вырывала много много лет подряд. Потому что отмершее не должно мешаться со здоровым, и уж лучше пустота, чем яд на месте этой пустоты.
Но еще слишком много вещей, с которыми предстоит совладать. Слишком много того, что будет отвоевано потом и кровью. Главное, чтобы крови хватило.
Он говорит, что пережил прошлую весну только благодаря нашему знакомству. Теперь я цепляюсь за эти слова, чтобы пережить новую. Хотела бы сказать, что он создает для меня новый смысл, но реальность намного менее романтичная. У всего есть поток, и это я облачаю его в форму. Нахожу смысл, нахожу мотивацию, нахожу подводные камни, за которые можно уцепиться, чтобы мой скелет не так бросало по морскому дну.
Инициация - это Лимб. Это Тьма. Аннигиляция. Это то, на чем все закончится и с чего все начнется. Замкнуть круг. Открыть новый. Снова. Снова. Снова.
